Être malade, si on peut en douter, n’est pas si drôle que ça.  

Cela consiste à rester chez soi car très souvent dans ces moments, les proches le sont moins. Hier encore, une amie me contactait pour une petite soirée « Lambrusco, apéritifs et autres petits plaisirs du même acabit ». Après m’avoir décliné le programme, elle s’enquit comme on le fait ordinairement, de mon avis sur la soirée. Je lui appris que mon nez s’illuminait d’écarlate et que le taux d’humidité de mes narines dépassait celui de la Bretagne lorsqu’il bruine. Bien que je fasse des efforts pour ar-ti-cu-ler- au-tant- que- mon- es-prit- pa-tra-que- le- per-me-ttait, elle m’encouragea sans détour à un repos solitaire.

Il est malheureux qu’en ces circonstances d’anéantissement, notre force de persuasion soit limitée.

Lorsqu’on se résigne à entamer une période de maladie chez soi, on cherche à employer son temps de congé. Ainsi, au réveil, après avoir réussi à atteindre la cuisine pour allumer la bouilloire. Ah bince, y a plus d’eau dedans… bê oui, faut que je la remplisse. Et zut, où j’ai bis le biel ? Ah…le voilà. Maintenant, v’là que j’trouve plus bes cachets (aller retour à la chambre où se trouvent les cachets).  Pfff… voilà… bon…le biel, où je l’ai bis ?...

Bref, je disais lorsqu’on a réussi à se remettre au lit et à avaler sa citronnade au miel, on se sent prêt à entamer une activité. Un objet attire immédiatement : le livre sur la table de chevet (ou dans un coin du lit pour ceux qui n’en ont pas). On tend le bras et on saisit l’ouvrage qui s’ouvre instantanément à la dernière page lue grâce au marque page cartonné offert par l’aimable libraire du quartier. Enfin, on commence à lire.

Puis, à relire…le premier paragraphe. Puis on revient à la première ligne de la première page parce que finalement c’est ce qu’on n’a pas du comprendre vu que la suite ne fait pas sens. Mais là, c’est le gros flou. On a l’impression que c’est une transcription phonétique en fongbe du Bénin, ce dialecte qu’on n’a pas appris à l’école (mais bon faut pas déconner, les gamins ont déjà suffisamment de langues vivantes à apprendre alors qu’ils savent même pas parler français).

On décide de renoncer. A ce moment précis, on le sait, on ne terminera pas les 4 derniers chapitres* de la Crise de la culture de Hannah Arendt dans l’après-midi.

Que reste t’il donc au malade ?

Regarder un film, me direz-vous. Mais pour cela, il devra choisir dans sa filmothèque entre « Papy fait de la résistance » vu 16 fois, « Requiem for a dream » (qui ne l’aidera pas à guérir) et « Aguirre, la colère de dieu ».  J’ai acheté ça, moi ? Ah non, je l’avais emprunté il y a plus d’un an à un copain. Ouf, me voilà rassurée.

Donc finalement, notre malade doit s’occuper autrement. Il ne lui reste qu’à tousser, cracher, éternuer. Il peut réchauffer la planète de son immense fièvre, vomir son dernier repas ou, pratique moins déshonorante, lancer une opération de pillage de toutes les couvertures du foyer.

Et bien finalement… je crois que je préfère retourner tousser sur des gosses.

*La crise de l’Education ; la fameuse Crise de la culture ; Vérité et politique ; La conquête de l’espace et la dimension de l’homme.